Durante dos años, en algún rincón de la selva que no sale en Google Maps, soportó violaciones, palizas y castigos del hijo de puta al que fue asignada: un muyahidín que triplicaba su edad, feo y viscoso, que olía a macho cabrío. O a cerdo.
A los diez meses parió -sola- una niña.
Y otra madrugada de invierno, introdujo, a modo de chupete, una ramita de baobab en la boca de la criatura, la cargó en una talega a su espalda, y echó a correr.
Guiada por el instinto y el pánico cruzó sabanas y dunas, salvó quebradas y ríos, atravesó territorios inhóspitos y desconocidos, hasta que, forzando los límites de lo imposible, llegó a un campamento del Ejército Regular de Nigeria.
Hoy cura sus heridas -la pierna rota es lo de menos- en un hospital de Médicos sin Fronteras a las afueras de Abuya.
Saber escribir no te convierte en escritor y hacer fotos no te convierte en fotógrafo, pero Judith Prat logra captar en esta instantánea una mirada ya sin lágrimas, un alma sosegada… la entereza que da saberse a salvo.
Su hijita se llama Lero (Esperanza, en lengua yoruba)
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