A ciertas horas la calle Bolivia parece Sarajevo.Yo los veo desde mi curva y mi recurva. Los oigo. Ni papa de español y no se sabe cómo han llegado. La maletita hace ruido por la mañana. Serán diez años más jóvenes que yo. Van con el macuto, una blanca palidez y unas vagas promesas mediterráneas que rompen al caer el día, cuando se pierden en alguna playa con guitarra. No los veo en El Morata, ni en el Pimpi Florida. Si acaso pagan con tarjeta una manzana y un pepino en el supermercado y vuelven a cierto espigón que es como la ONU. Hay un turismo de tercera, que ha malentendido que el Este de la ciudad sea un paraíso para las academias de español. Lo contaba este periódico con un titular que resume la historia reciente de parte de la ciudad: «El auge del alquiler vacacional 'expulsa' de las zonas Centro y Este a inquilinos de larga estancia».
