La sala de un cine es una caja mágica: un espacio cerrado al mundo real, tan ruidoso el jodido, y abierto a otro mundo, el interior. Y precisamente allí, en una sala, estábamos el jueves mi hijo y yo viendo una película infantil, de Disney, con heroína abnegada, héroe malote y un tropel de canciones ultrazucaradas. Mi hijo, que tiene cinco años, miraba la pantalla extasiado y comía palomitas a un ritmo prodigioso. Lo normal, vamos, hasta que giró la cabeza, me miró y me dijo: "Qué bien estamos, papá". Luego me ofreció palomitas de su cartucho y se volvió a lo suyo, como si tal cosa. Yo me quedé pensando sin embargo, agradecido. Primero porque no es normal que mi hijo te ofrezca palomitas, un bien para él tan preciado; o sea, que ofrecerlas es la forma más elevada que tiene de decirte que te quiere. Segundo, porque allí juntos los dos y solos, en primera fila y aunque en la sala hubiese muchos más padres y niños, se produjo esa rara comunión entre los seres de la que hablaba el poeta Jaime Gil de Biedma. Le pasé la mano por encima del hombro y me dije que sólo por ese momento merecía la pena haber vivido este 2016 agridulce que deja en su morral una dosis no pequeña de pesares, putadas y decepciones.
