Nunca me dijo que me quería.
Crecí sin juguetes, excepto uno, el que me regaló la hija mayor de mi madre, mi hermanastra, quien me lleva 18 años, y que nunca me dijo que me quería.
Pero hay algo que me une a ella – un juguete, el único que tuve en toda mi infancia: un conejo de peluche color rosa con panza marfil. Yo dormía con él y me lo llevaba a todas partes. Le contaba mis días de soledad de una niña no deseada, ni bienvenida a este mundo.
En realidad, no me faltaba nunca de nada, mi familia era más que acomodada.
También me sobraba régimen militar, disciplina férrea, orden y concierto, una librería que ocupaba la habitación entera de mi casa, clases de música, danza e idiomas.
Desde que tengo memoria mi padre me enseñaba a pelear. No sé qué gusto tendría al ver a su hija pequeña practicar movimientos de boxeo. Yo cumplía sus deseos porque no conocía otras formas de conseguir migajas de su atención y miradas de aprobación.
