Los oficios de la cultura... por Guillermo Busutil

Trabajar suele ser un eco diario en el que uno se reconoce y del que también huye. Necesidad, exigencia, dedicación, rutina, y en algunos casos más o menos entusiasmo. Un mapa que los que tienen la suerte de tener trabajo atraviesan cotidianamente con un rumbo hacia un incierto destino, y conscientes de que lo normal es que en su travesía no exista un territorio de lo fantástico. La experiencia de algo o de alguien diferente a lo que uno conoce, y que conlleva una emoción gastada, una intuición adquirida, una instrucción que ya no enriquece absolutamente nada. La suerte de todo lo contrario lo representa la labor del periodismo cultural, tan precario en la economía que no valora el pedigrí de la experiencia ni el talento expresivo, a merced de las decisiones de otros cuyos méritos suelen ser los apellidos de familia o su estatus de número clausus –en esto se parecen todos los trabajos–, y al borde de la extinción en una sociedad en la que no se premia ni se promueven el pensamiento crítico, la creatividad, el fondo de la maleta del lenguaje, las formas con las que registra los bolsillos de la realidad u ofrece una imaginación que la enriquezca en lugar de suplantarla. Aún así, nada como la fortuna de ejercer cada día la mirada sobre los oficios de la cultura y gozar de las diferentes maneras con las que te sorprende, te seduce, te despierta, te perfecciona y contribuye a que seamos sujetos menos quebradizos, más soñadores, más lúcidos frente a los que nos quieren sumisos o uniformados. Un trabajo que en la mayoría de las veces aporta placer, conciencia, indagación, conocimiento y el agrado, incluso la satisfacción, de compartir con otros lo descubierto, lo aprendido, la invitación a que a su manera también lo vivan.

Málaga Shanghái ... por Guillermo Busutil

Horizonte o torre. Un, dos, tres. Sacan los políticos los dedos y la ciudad se la juegan. La de usted, la mía, la nuestra. Sin preceptiva ni modelo. Ninguno de ellos pierde. El turismo y las arcas, las públicas, las privadas y las del partido, son lo que cuenta. Todos lo sabemos pero muy pocos se atreven a decirlo en alto y sin miedo. Sucede igual que cuando le dieron a Máxim Huerta ministerio y chistera. Casi todo el gremio de este departamento con agujeros de Humanidades y de IVA estaba a cuadros, y en cuarentena las preguntas: ¿qué debe ser la cultura para un gobierno?, ¿qué se entiende por gestión cultural?, ¿por qué se buscó solvencia para otros y para éste valía un tuitero con best sellers del corazón? Sólo una minoría tomó la palabra que los demás secundaban pero en susurro y entre cortinas. Menos mal que el destino tiró de honor y hacienda para enmendar a Sánchez, y seguramente a su oráculo, con el nuevo José Guirao. Un profesional preparado para timonear una difícil travesía sin que tengan que soplarle al oído ni exigirle conocimientos ni discurso. Sucede lo mismo con el urbanismo y las ciudades que tejen y destejen a su antojo los poderes que manejan al pueblo con el efecto placebo de la economía que promete progreso y empleo. Cuánto horror se ha producido en la Historia bajo la bandera de esas dos palabras tan reales y necesarias como populistas y con fondo secreto.

Málaga D´Or ... por Guillermo Busutil

Se alquila vida a pie de sol y playa para todo. La ciudad a la carta en Airbnb, Homeaway y Hometogo entre otras páginas de pisos vacacionales que ofrecen destinos de impostor en los que disfrutar como en casa. Claro que no cómo en la de los residentes que a diario nos tropezamos con inquilinos sin credenciales, sin tiempo para aprendernos sus rostros, y con la sensación de estar cruzando en rojo la vida cotidiana de otro que antes fue la nuestra. Es la tendencia del nuevo turismo que ha convertido nuestro espacio privado en el suyo. Me acaba de suceder hace unos días al volver de unas vacaciones -por una isla a salvo de la moda de fingirse vecino de la educación y del silencio de nadie- y sentir al entrar en mi edificio que me había equivocado. El portero no era Miguel, siempre atento y eficaz a las demandas de su frontera, en batalla desde que el trasiego de los alquileres turísticos han multiplicado su trabajo: más basura que sacar, el arreglo constante del timbre de la cancela principal, el mantenimiento de los ascensores averiados constantemente o, desde haces meses, con un trozo de playa y mar derramadas dentro, incluida la nata. El portal tenía su apariencia de quietud de siempre, pero no conocía a los jóvenes de tatuajes descamisados que bebían latas de cerveza en pack en un banco de la entrada. Ni a la pareja alemana que salía en piezas de baño, con dos niños portando colchonetas inflables de cocodrilo y de pizza. Tampoco a las cuatro coreanas que insistían en entrar juntas y con maletas en el número par del vértigo ascendente dirección al octavo del ala derecha. Tuve miedo de llegar a mi rellano y que hubiesen cambiado de sitio la puerta –un capricho de moda en mi bloque entre los propietarios que compran para alquilar días amarillos de verano, y otoños con hojarasca azul-. También de que antes de girar la llave, la puerta se abriese y, al igual que había visto últimamente en el séptimo, saliese un grupo de personas con el silencio en otro idioma, a 300 euros la noche y la jarana en terraza de madrugada.